|
Антиода мегаполису
Грибами-мутантами,
Серыми гигантами
Прут из асфальта
Громады высоток.
Как выстрел в висок,
Как смертельное сальто –
Проживать свою жизнь
В этих каменных сотах,
Превращая ее
В несмешной анекдот…
А дома наступают,
Разрастаются, множатся,
Над душой нависают
Бетонные лоджии…
Мне обрыд
Многотонный бетон
И толпы дрожжевое брожение,
И хаотичное
Передвижение
Всяческих авто,
Затыкающих русла улиц
Пробками заторов,
В которых
Часами тусуются
Разномастные
Жестяные коробки.
А меж них
Побирушками робкими,
Забыв,
Что являются венцами природы,
Мечутся пешеходы,
Выискивая место на тротуарах,
Которых почти не осталось –
Погребены
Под торговыми точками:
Киосками, маркетами,
Лотками и лоточками...
А вскоре тротуаров
Может и вовсе не стать,
И тогда пешеходам
Останется
Только летать –
Над автомобильным океаном,
Иль протискиваться,
Подобно тараканам,
В узкие щели
Меж “Пежо” и “Ниссанами”,
Вознося Создателю осанну
За то, что не раздавлены
Автотапком
И не оставлены
Подыхать на проезжей части
Кверху лапками –
Ведь надо же, какое счастье!..
Одиночество
Сижу в тепле,
Не выходя из дома,
Как в бочке Диоген:
У нас с ним – схожий нрав.
Мой дом –
Как книжный шкаф,
А я – забытый томик,
Пылящийся в тиши,
Царящей в полумгле…
При этом не тужу:
Во всем свои есть плюсы –
В мой обжитой мирок
Профаны не суются,
Не капают слюной
На хрупкие страницы
Небрежно их листая,
Замасленной рукой…
Нет, лучше затаиться
Хоть в бочке
Где витает
Целительный покой…
Сезон распродаж
Распродажи, сбавки, скидки –
Разодеться можно в дым.
Знай, вовсю скупай пожитки,
Всюду надпись: “Эндирим”.
Можно обувью разжиться,
Не раскупленной в сезон.
Ну, а будет ли носиться
Залежалая вещица, –
Сей вопрос нам не резон.
Век тотальной распродажи,
Все бери за полцены –
Дружбу, должности и даже
Боя-френда для жены.
Залежалые товары,
Залежалое добро,
Залежалые таланты
С графомановским тавром.
Распродажа подешевке
Невостребованных дев,
Дам поношенных, подштопанных,
И министров не у дел.
От соблазнов все – на взводе,
Все скупая, входим в раж…
Но на свете все проходит –
Даже время распродаж.
* * *
«И на плите поставьте многоточье…»
Мансур Векилов
Иду к тебе. Несу тебе гвоздики –
Они парят сквозь дождь, зажатые в руке.
В аллее – никого. Лишь каменные лики
Мне что-то говорят на мертвых языке.
Склоняюсь над тобой. Кладу цветы на влажный
Продрогший камень, под которым ты…
А впрочем, там ли, – кто об этом скажет?
Быть может, ты взираешь с высоты
На этот мир, печальный и прекрасный,
Который ты любил, но выбрал мир иной,
Куда мы все уйдем когда-то, это ясно,
И непременно встретимся с тобой.
Одним прекрасным днем, а может, ночью
Я вновь услышу голос дорогой.
Нет на твоей плите надгробной многоточья,
Но все же я надеюсь на него.
|
|
